Монолог Мастера

Хелена Фисои
На углу грохочет двадцатый век,
На подножку прыгнул  босой пацан…
Только в складках красных бессонных век
Вижу дом, окно и калитку в сад.
Сочиняю бога – он слишком слаб,
Не спастись ему на суде вождя.
За меня поклоны бьёт только сад
В крупных сливах слёз, в пелене дождя.
На краю листа проступает даль,
Я лечу в грозу, а за мною – ночь.
И крошится вечности белый тальк
Словно снег на кровь, коей стать вином.
Посреди тоскующих Маргарит
Выбираю снова её одну –
Ту, в чьих птичьих пальцах цветок  горит,
Что похож на пьющую желчь луну.

Серебрённой пулей вошёл рассвет,
Налипает жизнь по длине подошв…
Мне не снится  Бог много–много лет…
Только чей-то пёс и беззвучный дождь.