Памяти моего деда Куракина Сергея Васильевича
без вести пропавшего в октябре 1941 года.
Бумага тлеет, и уже их нет,
Тех, кто писал, и кто читал те письма.
И теплится в размытых буквах свет
Тепла души, что сохранится присно.
Когда листочки эти он держал,
На четверть века был меня моложе.
«Война надолго» честно он писал
и что обратно не вернуться может.
Чернильный карандаш чуть различим,
И разбираются по смыслу строчки.
А смысл такой: мы все же победим.
Большой ценой. Но это будет точно.
Четыре месяца отпущено судьбой
От даты на письме до страшной даты,
Когда, приняв последний в жизни бой,
Безвестной жертвой стал, а не солдатом.
И с этих ветхих вытертых страниц,
Разорванных на сгибах, в темных пятнах,
Мой дед глядит еще не павший ниц,
Не сгинувший навеки безвозвратно.
Как он убит? На землю где упал?
Предал ли кто его земле поспешно?
А может, просто в поле он лежал,
И ветер выл над телом безутешно?
Их много полегло : была война.
И хоть я в святость этой жертвы верю,
Но как узнать: была ли чья вина
За эти безвозвратные потери.