Замшел и одичал побитый куст
махровой, притягательной сирени,
а мой карман, увы, давненько пуст,
и задница промокла на полене.
Что - куст? Открыт, как форточка ветрам,
затоптан воробьями и метелью,
и в мерзкую погоду по утрам
дрожит, борясь с морозной канителью.
Полену стать кустом не суждено,
его удел - быть колотым и - в печку,
и мне побыть свободным не дано,
хомут приму и стертую уздечку.
Пойду - ка я к себе, а то зараз,
лишусь своей закваски супермена,
и стану тем кустом - без ног, без глаз,
в изгоя превращаясь постепенно...
15.05.16г.