Я закатывал банки всё знающий.
Так чего же компот испорченный?
Начинал как поэт начинающий.
А заканчиваю как конченый.
Пришлый тот бутулизм или был во мне?
Я в сомнениях,погреб меня погреби!
Как со всеми остаться на волне,
В тоже время закручивая грибы.
Урожай високосный-то ценится.
Поживём,дай бог,расстараемся.
Может в банке что переменится?
Разорвётся и разыграется!