Ночной бокетто.
Пусто. Я пустой.
Рваным пакетом,
шурша, лечу, -
и то не ветер,
а выдох твой.
Но я уже
ничего
не хочу.
Вместо мерцанья Луны -
фонарь.
Твоя любовь -
и та искусственна.
Во мне
безрукий живёт звонарь,
что никогда,
никогда не почувствует,
как льётся звон
от ладоней к пяткам,
как резонансит
душа в груди.
Семнадцать лет
он играет в прятки -
никак не может
себя
найти.
Ночной бокетто.
Пусто. Я пустой.
Всю жизнь,
как взгляд нечаянный,
в далёком где-то
я потерял,
наполнив каждый день тобой,
а ты меня
забыла позапрошлым летом.