Май-портной за ночь сшил ткани белые.
Яблонь тонких мечтательных стан
Приукрасил рукою умелою
И сгустил ароматный туман.
Только ветры...ну что ж вы наделали?
Кто-то, видно, из вас хулиган.
Подлетели, кружась, очумелые
К тонким тканям - живым лепесткам.
И стою пред тропой я несмелая,
И земля - не земля - океан,
И сады как мечты облетелые.
И так жалко пройтись по цветам.