(цикл: мужчинам)
Фанатиком, Бог мой!, никто не родится.
Но мир необъятен, в нём сонмы чудес.
Жизнь наша как лес, в ней легко заблудиться
И, что-то не так, - так попутал злой Бес.
Фанатик не зрит суть вещей дальше носа
В тумане духовной, тупой слепоты.
Струёю словесного брызжет поноса…
С таким не столкнуться – пределы мечты.
Комфортно ему в этом липком дурмане.
Он сам себе Бог в заблужденьи своём.
Начитан. И слово не ищет в кармане.
И словом он бьёт как таран, напролом.
Но, мудрость есть в зёрнах таких порождений. -
Господь не творит что-то без толку, зря… -
Понять глубину и своих заблуждений… -
И тьму наваждений рассеет заря.*
* - озарение.