Снова ноет душа... Что-то ей не живется...
Хочет влаги весенней - не может вздохнуть:
бестелесная тварь, что тоскою зовется,
придавила привычную к тяготам грудь.
Я иду по сожженному черному снегу
вдоль пруда, обновленного талой водой.
Я хочу присоседиться к детскому бегу
петергофских ручьев, их заботе простой.
Почему бы душе не оттаять под солнцем?
Разве я не из той же земли и воды?
Или я, словно пень посредине болотца,
безнадежно загнил от нечистой среды?
Скоро лето - деревья, трава возродятся,
зацветет у пенька жизнерадостный куст...
Только я никогда не умел возвращаться.
И, наверное, этому не научусь...
2000 г.