Не соломинка, нет, а натянутый нерв,
тетива, одержимая взлётом.
Где цветенье сирени /бесспорно/ – шедевр,
ну, а дождь заодно с эшафотом.
Полирует настил мириадами слёз,
беспринципен в своём откровенье.
Не смогу я принять его вызов всерьез,
он /всего лишь/ природы явленье.
Дирижёр настроения… в чём-то он прав,
но не стоит внимать его всхлипам.
Проще выстроить мост вместо двух переправ,
жалок вид их, пугающий скрипом…
Разбираю мостки, не суди… В суете
растеряются вымыслы боли.
И застынет /навеки/ тот миг в янтаре
серой маской несыгранной роли.
Что же мне остаётся?.. Листаю альбом,
прикоснулась душою к скрижалям.
Понимая, что /путаный/ текст незнаком,
в нём узнала следы аномалий…
Как всегда, пятилистник ищу средь цветов,
верь – не верь в мотыльковое счастье.
А о том, что давно перешли рубикон
/несомненно,/ увидели в танце…
Много-много, предписанных временем, «па»
стало истиной в степени сотой…
И, поверь мне, слетит сладкой лжи скорлупа,
а любовь насладится полётом…
13.05.2016