У тишины нет слов…лишь шорохи и звуки
Героев акварелей, паркета, пауков.
И слушает весь дом, как гладит нежно руки
Уснувшего Творца…пришедшая с веков,
Прозрачная как газ, как сон…аристократка…
Зачем он нужен Даме - простак из простаков?
И дико видеть здесь – в приюте беспорядка
Столь утончённый стан…и аромат духов
Французских? Итальянских? Разлился в тишину…
Творец заулыбался, едва махнул рукой…
И Дама улыбалась и подойдя к окну,
Портьеру сорвала, с петель сметя покой.
Вскочил Творец в испуге, таращится в луче:
В картинах суматоха и страхи от бумаг,
И Дама…облак пыли…с мохнатым на плече…
Жива или мертва…не разобрать никак….
Такой нарисовал – присыпанной, в испуге.
Лицо и кисти в красках, плечо и паука.
И так и не сказал любовнице-подруге,
Что выставил портрет в грядущие века…
12.05.2016г. A-V-A