На этом свете мне покоя нет.
А есть ли тот? Пока что мы не знаем.
Я представлял, на склоне своих лет,
Как медленно, в болезни, умираю.
Очей моих уже коснулась Тьма,
И слух мне отказал, как ни прискорбно.
Я чувствую - для разума тюрьма,
Хоть внешне эта комната просторна.
Скажу погромче - чтоб наверняка:
"Сожми ладонь, коль любишь, мне два раза".
Ответом содрогнусь издалека
В агонии предсмертного экстаза.