Зелёный май волнами гонит рифмы,
Стихи вскипают пеной средь полей.
Но снова разбиваемся о риф мы
В густом тумане пуха тополей.
Тот пухолёт сродни седой метели,
Что остужает жаркие умы.
Запущен счёт на годы и недели,
И рядом с клатчем – место для сумы.
Ни от чего в грядущем нет зарока.
Предначертает краткий эпилог
И баловню судьбы, и жертве рока
Единый, неминуемый Порог.