ничто иное – как тоска
и шумных листьев пряжа,
и так похожи облака
на тени персонажей
неполучившейся судьбы
и слов не полной меры,
со-бытий одинокий быт,
мелькнувшие химеры.
и вот уже стоишь стеной
за муки пресыщений,
и тянет выход запасной
насквозь – уставшей щемью.