Грустит на окошке в горшочке цветок.
Ему и светло, и не тесно.
То смотрит на Юг он,
то вдруг на Восток .
Откуда он сам - неизвестно.
На клумбах снаружи другие цветы
Цветут ароматно и дружно.
На глупый вопрос им
«ОТКУДА ЖЕ ТЫ?»
Ответа искать и не нужно.
Красавицы их заплетают в венок,
Поклонники дамам их дарят…
А скоро он станет совсем одинок,
Когда тут морозы ударят.
Опасностей мир от него застеклён.
И шепчутся с вьюгами крыши:
«ОТКУДА ЖЕ ОН?»
Может, знает тот клён,
Который поднялся их выше?
Но снова приходит весна за зимой,
Цветы расставляя по клумбам -
Застыл он в окошке загадкой немой,
Страной, не открытой Колумбом.
Пусть даже сорняк он болотной реки -
Эй, птицы, вы лишь намекните.
И птицы щебечут -
намеки тонки…
Но где там понять нам их нити!
Как ты ни прекрасен -
ты только лишь куст,
Когда изнутри ты безроден.
Твой путь одинокий печален и пуст.
Как трудно на свете без Родин!