И никому не верить.
И никого не слушать.
Но разве это не двери,
В которые входят лучше?
И разве это не солнце,
Что ярче всех остальных?
Муза моя бедная,
Что рассказать про них?
Они меня предавали -
Писали доносы и ложь,
Они точно в карнавале,
Где каждый на маску похож.
Пусть всё так и будет.
Пускай!
Трепещут, дрожат деревья
И миг отражается от стиха,
Который часам не измерить.
Который дрожит на бумажном листе -
Так прячется музыка слова,
Чтобы потом на последней строке
Всё начиналось снова.
И это вот стихотворение,
Застынет в ужасной позе
Судите его веселее!
С меня – только Муза спросит.
За каждую строчку, за прожитый год
За каждую сложную рифму!
А мне – только ждать, когда слово придёт,
И ничего не слышать.
21.40.07.05.16.