Знаю, ты умираешь, я не живу.
Нам отпущено жизни ничтожно мало...
Как сёстры Чехова, брежу: "в Москву, в Москву",
чтоб там вцепиться друг в друга у терминала.
Может, во сне увидимся? Там всегда
всё так реально, что незачем просыпаться.
Там твои губы, твоя живая вода:
можно пить взахлёб, взахлёб целоваться.
Можно ещё тебе писать sms.
Или в почту. И да, конечно, соц.сети,-
дебри инетные, потусторонний лес,
где всё на свете есть. Не на этом свете.
Можно ещё от тебя дождаться звонка,
голос ловить, как пенье ангельских труб,
и вспоминать, вспоминать, как твоя рука
нежно касалась шеи, висков и губ.
Мы умираем оба, так что ж теперь.
Будем писать, звонить, прилетать и сниться.
Я благодарна любой из моих потерь
только за то, что позволили нам случиться.