Настроения нету, пропал аппетит,
Тридцать восемь и два. Аспирин не спасает.
Мама в сотый раз спросит – «Скажи, где болит?»,
А в ответ ей опять «Не знаю».
Но я чувствую, знаю, что что-то не так,
Ребра сомкнуты, больно дышать.
Сердце «прыгает» и ускоряет такт,
«Мам, наверное, это душа».
Эта боль не дает мне нормально уснуть,
Эту боль я ношу с собой.
Пусть болит, разрывает на части грудь –
Так я чувствую, что живой.
Но проходят года, заметают след,
Сердце – в камень, в цемент, в гранит.
Я зову свою боль – тишина в ответ,
Нет, уже ничего не болит.
Я бутылку вина по привычке – до дна,
Да, я болен и зол, я погублен…
Ничего не болит. Я один. Пустота.
И я жив. Но как будто бы умер.
08.04.2016