Тешим сознание, что есть желания
К которым стремимся непобедимо.
И игнорируем жизни признания,
Что часто играем сердец пантомиму.
Бьемся в истерике призрачной ласки,
То замирая, то прочь устремляясь.
Сами собой без суфлера подсказки,
Истинной роли вслепую касаясь.
Мы беспощадно до крови терзаем
Будни свои на арене театра,
Чувство любви обретя, ожидаем
Правды порой бесконечного такта,
Что метрономом биения сердца
Вновь у сознания спросит ранимо
На частоте измеряемой герцем,
Тихо и прямо: а мы любимы?