С музыкальной простудой внутри,
С деревянным протезом рояля,
Нажимая на лапки педалей,
Я по белым клыкам до зари
Буду струн бигуди за живое
Задевать. И услышу такое,
Что не ведают монастыри.
Я услышу - как вишня поспела.
Как касается дым от костра
Облаков. Как спадает жара
В камышах. Как кора задубела.
И как пчёлы читают стихи
Лепесткам белоснежных акаций.
Это звуками всех интонаций
Мне Иисус отпускает грехи...