Вновь рвётся к свету клейкая листва,-
Читаю фронтовые письма деда...
И для меня - как летопись Победы,
Набросанные наскоро слова!
Мне вдруг в цветеньи буйном диких вишен
Почудилась священная минута:
Победный залп, гроздь Майского Салюта,
который не был им, увы, услышан...
Навечно в землю лёг не он один,-
Ведь сколько судеб скомкано до срока!
И всё ж в могилах нет живым упрёка:
тем, кто дожил до славы и седин...
Кто с ними наравне сквозь ад кромешный
Прошёл не ради славы иль награды,
Кто уцелел, пройдя со смертью рядом,
Скупые слёзы проглотив поспешно...
Мне кажется, мой голос, мои мысли
Не мне, а павшим всем принадлежат,
И что во мне каким-то чудом сжат
Их общий путь: к Днепру ли, к Волге ль, к Висле...
Не раз ещё распустится листва,
Состаримся мы, и уж наши внуки
Пожмут, как мы, как вы!- друг другу руки,
В час испытаний или торжества!