***

Сухая горсть,но мокрый след,
В чужих краях пересекает,
Бумаги грубой мертвый цвет.
Где свет тьму тени облегает.

А все по-прежнему метет.
В углах исскуственного лета,
Растет, растет....но не цветет,
Душа смиренного поэта.

И век слогает грунт из тел,
Переизбыткам чувств не веря.
Как в то же время белый мел,
Обводит гранью чье-то время.