А не чувствовать боль – это участь, достойная слабаков.
От удара ладони краснеют, и кровь приливает к щеке.
Дон Кихот без щита – предводительница дураков.
Ты меня окрестил так, вручая прощальный букет.
Без щита, беззащитна, как жертва, живу как мишень.
Но камнями твоими не будет пробита броня.
Я слоняюсь по городу, снова сжигаю свой день.
Мне не жалко себя, каждый раз своё имя ронять.
Посмотри – не стигматы, но шрамы. Зажили и ок.
Мне ни жалость твоя, ни любовь не нужна была, нет.
Уничтожить плохое смогла, и ты, я уверена, смог.
Я теперь покупаю обратный – до дома – билет.
И смотрю в потолок – там транслирует память кино.
Где на заднем сиденье берёшь меня за руку, стоп.
Я погибла. В глубокую кому. Не чувствуя дно.
Лихорадка, безумие, тлен, разложение, гроб.
Всё, что ты говоришь каждый раз, - мне чуждо, всё чушь.
Я не слушаю, уши зажав в темноте.
Будет жарко ещё полчаса, и отправимся в душ.
Жарко даже душе от огня наших пламенных тел.
И опять скажешь ты –
Я познать не тебя, а другую хотел.