Разве ты богохульник на юркой земле,
что, резвясь, убегает стремглав из-под ног,
о дороги разбитых и видевших тлен?
Если опыт скулит, как побитый щенок?
Если свечи не ставишь в прикрытых сенях
и молитв не читаешь над жадной бедой,
и врезаешься в жизнь, так что мысли звенят.
Если, как поводырь, только воля ведёт.
Разве вера должна с шеи виснуть крестом,
тяжким грузом и прочим мирским барахлом?
Может в песне поповской, где машут перстом
больше лжи, чем в устах, что пропахли бухлом?
Я не знаю ответа. Не встречен лучом
света божьего, но по приметам бреду.
На краю всех терзаний, как раб, приручён
тот кто жил без вопросов, не бился в редут.
Если есть кто-то свыше и разум нам дал,
то не хочет покорных к себе подпускать,
так борись словно мысль, что уносится в даль.
И поймает её где-то Бога рука.