Чувство, ставшее виною,
Жизнь, пропавшая в стихах,
Словно шорох за стеною
Или ветер впопыхах.
В самый раз предаться тризне,
Обратиться в сирый прах,
В ностальгии по харизме,
За которой – только страх.
Не искать в себе пророка,
К черту слава и почёт,
Только круг огнистый рока
Пусть сияет и влечёт.
Нет мотива и причины,
Только зависть и враньё,
И не лица, а личины
Созерцают бытиё.
Чьё всевидящее око
Сузило к тебе зрачок?
Клокотанье водостока,
Дней осенних перечёт.
Или, может, это нечет
Дней беспечных и благих
Неизбежно память лечит
И калечит среди них.