Не люблю я с детства дифирамбы,
Оды о величии особ…
Грязный, табаком пропахший тамбур,
Мелочи житейских неудобств.
Длинная и долгая дорога,
Ночь, дожди, холодное окно…
Говорят, что ходим все под Богом,
Говорят, без нас предрешено.
Для чего тогда все эти гимны?
Тешить самолюбие на час?
Надо, чтобы чисто и взаимно,
Надо, чтобы вовремя, сейчас.
Так что обойдёмся без преамбул,
Сразу основное, только суть…
Не люблю я эти дифирамбы,
Ты, читатель, уж не обессудь.
Лучше будет, если откровенно,
Даже из последних самых сил.
Только не проси о сокровенном,
Никогда, ты слышишь, не проси.
Захочу – поведаю, сначала
Для себя пройдя, поняв, приняв.
И не надо выдумок анналов,
Что рассудит время, кто же прав.
Что живут нас лучше иностранцы,
Что была удача и сплыла…
Правым быть – идти и озираться,
Груз сомнений, почестей игла.
Но ещё страшнее быть пророком,
И поэтом тоже. Между дел
Написать легко так о высоком
И о тех, кто высоко воссел.
Разве для того хореи, ямбы?
А реальность? А мечты полёт?
Не люблю я с детства дифирамбы,
Да и тех, кто громко их поёт.