Кто мочку уха, кто затылок теребя
Грызя своё перо с остервенением
Свои стихи поэты пишут...для себя
Великомучая слова с самозабвением
Карякал дятлом по берёзовой коре
И лучше уже вряд ли кто напишет
И примерял себе корону...в серебре
Спасибо Господу - наверное не слышит
Поэта этого никто давно не бил
За то, что рифмам изменял попеременно
За то, что пел им о любви, но... не любил
За это бить, однако, надо - непременно
И подводя под эпилогом - хреноме
Своёпечатки исправляя рьяно
Он с горбеливою осанкой - при луне
Споёт вам песенку свою под фортельпьяно