Над ним свисали грузом тучи,
Он был в аду и был в раю,
Хоть он писал строкой певучей,
Но проклинал судьбу свою.
Его манили в пропасть нимфы,
Их опьяняющий вокал,
А над душой сидели грифы,
На гребнях в ряд стоящих скал.
И он ловил строкой мгновенье,
Ложились чувства на листок.
И как прекрасно вдохновенье,
Духовной радости глоток.
Но хоть проходит всё когда-то,
Уносят ветры облака,
Судьба ни в чём не виновата,
Хотя строптива, как река.
И он устал бороться с миром,
А тот, как пресс его давил,
Ему служить ещё бы лирам,
Но не хватило сердцу сил.
И он ушёл, остались книги,
Душа его на небесах,
А здесь опять плетут интриги,
И спорят о его стихах…