Писала я сказку и заболела.
Может, сказки вредно писать?
Может, нужно писать о войнах,
О том, что люди не смеют сказать?
Или нужно писать об убийствах,
О расчленении разных тел?
Кого спросить? Кто тему подскажет?
Все нынче спешат, у всех много дел.
Сижу в одиночестве, мучаясь честно,
Мыслей рой сводит с ума,
Надо попробовать вовсе не думать
О том, что в мире всё больше зла.
Откуда берутся все эти уроды,
Которым другие мешают жить?
Вокруг них трупы и реки крови,
И как с ними справиться, остановить?
Как излечить их от жажды власти,
Жестокости, алчности как лишить?
Они плодятся, как метастазы,
Готовы Землю всю захватить.
И, если б это сумели сделать,
То стали б друг друга они давить,
Чтобы отнять и, конечно, присвоить,
То, что другие смогли раздобыть.
Если б могли, то свои богатства
Спрятали б ближе к центру Земли,
Или в океане, как можно глубже,
Чтобы достаться другим не могли.
А кое-кто, рискуя жизнью,
Готов видно всё в себя запихать,
Надеясь на то, что тогда уж точно
Никто и ничто не сможет отнять.
И рыщут они по планете нашей,
Смерть и страдания сея везде;
И вдруг однажды у изголовья
Видят Старуху с косой в руке.
Трясутся от страха эти уроды,
Им хочется, очень хочется жить,
Готовы отдать они всё, что имеют,
Чтоб хоть на время смерть отдалить.
Но смотрит Старуха на них сурово,
Отсрочки им точно не получить;
И вдруг понимают: они ведь грешны,
Но не успеют грехи замолить.