В старом заброшенном парке
Берёза кривая стоит.
В забытых и тёмных беседках
Никто теперь не сидит.
Народ сюда ходит редко.
Гуляет в другом саду,
Там где оркестр играет
И утки живут в пруду.
А здесь, в этом старом парке
Поломанная скамья,
Деревья к земле склонились –
Плакучая роща моя!
Стволы стариков подкосились,
Кора растрескалась вся,
Лишь в кроне листвы зелёной
Залихватская трель соловья.
Я брожу по тропинкам узким,
По густым аллеям и спускам,
Кружит голову терпкий воздух
И черёмух пьянящий дух.
Мне одной поют птицы звонко,
Я иду босиком, как девчонка,
По траве шелковистой и тонкой
И читаю Есенина вслух.