Старенький поп в пропахшей ладаном ризе
с чувством собственного достоинства ходит у алтаря
У меня же начался творческий кризис,
жизнь продолжается, но как то зря...
Я стою и неуклюже, неумело каюсь
питая надежду замолить грехи
Боже, почему в моём сознании поселился хаос?
Боже, к кому переехали мои стихи?
А может быть пойти, купить водки
сходить в гости к симпатичной девице
вкусить по полной радостей плотских
и постараться забыться и насладиться?
Ну так чего же мне всё таки хочется?
куда приведёт меня ариаднова нить
ведь человек рождённый для творчества
Без творчества не может жить