Опять весна цветёт в оконной раме,
и белый май роняет лепестки,
и музыка, рождённая словами,
стекает в чистый лист из-под руки:
в её картинах краска льётся звуком
и нет ни сокрушений, ни мольбы,
а век течёт по звёздным акведукам,
осуществляя таинство судьбы.
И, веря в чудо, но прельщаясь явью,
и полем, и кувшинкою в пруду,
она идёт весной по разнотравью,
загадывая счастье на звезду.
6 мая