Начертанная на роду
Судьба диктует мрачно:
«Твой крест – живьём гореть в аду,
Король в обличье прачки!..»…
Болезненно… Зато светло
Разводится руками.
И пусть души огромный клок
Растоптан каблуками
Чужими… Важный господин –
Месье Нелепый случай -
Толкает в спину. Ты один,
Весь светишься, как лучик,
Всем неприятностям ты рад, –
Ты, знающий с начала,
Что был рождён, как верный раб
Огромного причала,
Которому названий нет:
Искусство – не искусство…
Вдруг ослепит, как божий свет
Тебя шестое чувство, –
Мир станешь кожей понимать,
И, записавшись в маги,
В поэты – ни жена, ни мать,
В навозе ищешь маки…
Когда привычка быть шутом
Затмит другие чувства,
Обвив страданьем, как жгутом, –
Рождается искусство!