я без рифмы ни дня,
а тем более два,
в этом посох мой и тетива.
но на выселки стих мой ушёл от меня,
кроет крышу и колет дрова.
мне б его батогой,
и, поверьте, не зря,
ведь с восхода и до сентября
он житья не даёт своей бензопилой,
по-соседски меня ж матеря.
что ему, битюгу
с бронзой мышц под тату,
мой никчёмный расход в хрипоту?
я его породил, но убить не могу -
безоружен и кодексы чту.
месяц, серп занеси!
нет вины тяжелей,
что от лиры и страсти моей
расплодились по крайне бескрайней руси
обормоты с ней наших кровей!
плюнуть некуда ведь:
то эзоп, то кобель,
то раскольник, а то менестрель.
может куст запалить и себе ж повелеть:
увести всю ораву отсель?
*
иллюстрация - Юлиус Шнорр фон Карольсфельд