Тоску свою, по небу расплескаю,
Мазками серо – рваных туч,
Что с океана наплывают,
Касаясь каменных наверший круч.
Пошлю в перёд..
Лететь вам так до срока.
За горизонт, что манит так меня.
И там пролиться каплями с востока.
На серые пожухлые поля.
Чей жребий прост, тупое безразличие.
А ветры принесут шторма.
Ломая грубо и цинично.
Всё то пустое, чем засеяны поля.