Стоит село в затерянном краю,
Среди лесов к нему дорожка вьётся:
Ему хватало и дождей и солнца,
И мне казалось: я живу в раю.
Ведь на планете лучше места нет:
Весной -- цветы, зимой -- снега по пояс,
А летом знойным -- золотился колос,
И жаворонка слышался кларнет.
И лён, свои развесив бубенцы,
Звенел под ветра дирижёрский шорох:
Как этот звук был сердцу мил и дорог
Когда рассеивался в разные концы.
На солнце выгорали купола,
И колокольный звон струился нежно.
Река текла легко и безмятежно . . .
И это всё -- я Родиной звала!
. . . А в сорок первом там была война.
Там метр каждый пропитали слёзы,
Где до сих пор российские берёзы
Не выплакали горести сполна.
Где всё ещё земля врачует раны
Тех беспощадных, злополучных лет,
И где-то, в тех лесах, погиб мой дед,
Ушедший в сорок третьем в партизаны.
И до сих пор находят у реки
Проржавленные временем снаряды,
И роют поисковые отряды
В местах, где им укажут старики . . .
И точно так же дождь шумит весной,
Смывая зим потёртые одежды.
Подснежники лесные, как и прежде,
Сверкают безупречной белизной.
А я, увы, уехала давно,
И посещаю родину не часто.
Однако, знаю где <гнездится> счастье,
И где оно судьбой защищено.
Фото из интернета( спасибо автору!)