Город мертвых, цветет калина,
В позабытой станице пущ.
Сброд народа, махнет вражина,
Дорогой предкам места душ.
Настоятель лампаду затушит,
Чиркнет спичкой забитый бомж
От чего ты Русь мою губишь,
Да по чем сейчас радость и ложь?
Нагнетает твоя отрада,
Что историей чести взяла,
Ты попа за войну, да расплатой
Не бери на себя греха.
Не виновны чины в своей мести,
Их за тропарь пора простить.
Город мертвых, подобен чести,
В позабытый алтарь отпустить.