Простите. Количество бреда за последние пару дней превысило норму. Но молчать становится уже просто невозможно.
После разговора ясно одно, чтобы ни случилось он не отпустит. И мне остается просто терпеть всю эту боль в полном одиночество. Бороться с чувствами и идти дальше. Искать что-то новое и не забывать старое.
Но боль окончательно пронзила все. Простите, я не имела права. Я просто не имела права и проиграла эту битву,причем даже не начав ее.
Я глотаю слезы, пишу с дикой головной болью от количество выпитого и понятого. Он не отпустит, а я не уйду, а мои чувства разбиты вдребезги. И это уже не я.
И я смогу обмануть кого угодно, но не себя.
Писать в третьем лице нет смысла. Это просто авторский ход и он был провален. Все к чему я прикасаюсь становится провальным. Даже мы.
Когда-то казалось, что все будет раз и навсегда, но потом. Ты сталкиваешься с предательством, не пониманием, физической и моральной болью. И все, что ты не можешь найти в своем мужчине, ты замечаешь в других. Я не имела права, могу твердить это сколько угодно. И случилось по сути непоправимое. И я снова захлебнулась в своих же ошибках.
Ни шагу назад, я буду идти вперед. Целое лето, чтобы идти вперед. И забыть. Забыться в череде книг, музыки и новых эмоций.
Я проиграла.
music: Лунная Соната Бетховена. В любом исполнении.