Осчастливила б мир я сонетом,
Но, не пишется – хоть ты в петлю!
Я полгода кемарю с поэтом,
А полгода с писателем сплю.
Мне б чаво-нибудь, бабы, попроще –
От косы, от земли, от сохи,
Чтобы спал, а тем временем в роще
По ночам я писала стихи
Про покос, переливы гармоник,
Разливающих светлую грусть…
Чтобы после доярка и скотник
Их коровам прочли наизусть,
Чтоб бурёнки мычали в экстазе,
Повышая удойность свою,
И телков зачинали на базе*,
Отказать не посмев бугаю...
...Прерывает дождливое лето
Романтических мыслей полёт…
Оййй... Закончилось время с поэтом!
Значит, завтра - писатель грядёт!
*Баз – скотный двор