Подруга дней моих суровых, альтруистичная мигрень.
О сколько нам открытий чудных - когда б ни тень
твоих заклятий и власть мучительных объятий -
готовил некий дух. Лишь пароксизм слепых проклятий
сторонний услаждает слух. Влюблённой верность
незыблема, в её заботах я нахожу закономерность
и даже ревность к прочим второстепенным бедам.
Довлеет, гонит прочь тоску витиеватым бредом.
Как безгранична в ней (респект моим капризам)
любовь к сценарию, где я являюсь главным призом
сам по себе, безотносительно регалий, банковских
счетов, наличных, наличия морщин, панковских
прикидов, гороскопов, прокачанных двуглавых,
банальных комплиментов, любезностей лукавых.
Влечёт меня твой тёмный мир, твой мрачный сюр.
Так скучен день без грёз! Пожалуй, сам Соссюр
из слов моих и мыслей о смысле не извлечёт зерна.
Печальна мысль и неприглядна, но всё ж верна.
Александр Сергеевич, Фердинанд де, не обессудьте...