Прости мне, давно висящей на волоске,
чужие погасшие или чадящие души.
Стихи мои – ямки следов на зыбучем песке.
Ты их не читай и мой голос тоже не слушай.
А если начнёшь, так потом на себя не пеняй:
ты будешь искать то ли следствия, то ли причины,
и превращаться из правильного мужчины
в оборотня.
Я ничем тебе не смогу помочь,
я не сумею остановить процесс.
Но когда тебя ночью поманит в лес,
буду я продлевать, растягивать ночь.
Утром, наставшим поздно, как никогда,
переживёшь очередной мой стих...
...И песок засыплет сонные города
по макушки башен сторожевых.