Все иголки желаний, пронзая пространство,
строчат сложным зигзагом тропинку чудес,
пришивая проколы без критики странствий
к фильму странному ТАМ находясь во мне, ЗДЕСЬ.
Голос стих. Он судьбой, так сложилось, простужен.
Дом построен, затих он внутри? Если бы.
Тишине есть причина - я просто не нужен.
Стих строчит раскрутившийся "Зингер"*судьбы.
И что было, то будет - черкнёт целлюлоза,
тихий стилос наперсник сплошных неудач.
Всё простое так сложно, зависит от дозы -
в лузу шар, в сетку мяч: жизни срач, мысли вскач.
1.5.2016
* - швейная машинка