Посмотрите на майское русское небо.
Разве будет народ - гниль, коль над ним синевы небыль?
Разве будет народ гнить, коль дубравы священных деревьев хранят их покой?
Разве будет к коленям склонен, тот кто знает - живой!
И искупят пороки кровью, и отведают боли чаши,
Те кто слово забудет: "Мое", кто в сердцах закричит - "Наше!".
И забрызгают черные плиты, нежно алой гуашью,
Естеством трепеща, уходя в мир свободы, живым что казался пропавшим.
Наш народ, перенял свою суть от пророка Ионы,
Вспомним Бога, прочувствовав глотку могучей, безжалостной рыбы,
И покатим могучие, серые глыбы -
Спотыкаясь и падая, в радость приняв ушибы.
Мы сыновей и братьев похороним, уснувших молча на родных и трепетных руках,
Не забывай - им обещал продолжить дело,
Договорившись после встретится на трех седых холмах.
Там над рекой, где страстью заменяется покой, там где бушует летний ветер -
Забросишь на покрышку землю, в чью вонзился сущность млечный пепел.
И встав на гору и воззвав к подруге русского - печали,
Начнем псалмы, к тому, кто даровал необозримые живому дали.
Умолим о победе, и не спросим о прощенье,
В потомкам, что будут возделывать землю за нас - найдем воскресенье.