…Вслед мне мама: «Там сырость! Куда?!
Наглотавшись её, потеряешь
Насовсем ты свой голос – беда!»
Эх, родная, да разве не знаешь?
Из Октоиха неба на нас
Льются гласы – звенящие струи,
То – молитвы встревоженных глаз
И святые дождя поцелуи…
Восьмигласие строк дорогих,
Плачут лики незримого храма...
Здесь мой голос воскрес, пусть и тих…
Воскресенье сегодня же, мама.
1 мая 2016 г.