Воздастся вам, бесславные подонки,
Плюющие на память о святом;
Могил разрушенных обломки,
Обрушатся на ваш прогнивший дом.
Проклятье мёртвых вас везде достанет:
На этом свете и на том,
Когда сквозь смерть солдат сурово глянет
На существо, что выросло скотом.
Эх, взять бы вас, да в то лихое время!
Туда, где сытые верзилы из СС,
Ни старых и ни малых не жалея,
Пускали дымом черным до небес.
Но вы бы выли, ползая от страха
В ногах фашиста с подлою мольбой:
За жизнь собачью вы готовы прахом
Пустить любого, даже дом родной.
И потому холуйский страх таится
В душонке мелкой и пустой;
Не надо смелости, чтобы глумиться
Над памятью солдатскою святой.
И все ж, бесславные подонки!
Проклятье мёртвых вам не отмолить:
Встаёт страна, встают солдат потомки
В бессмертный полк и нас не победить!