А ты еще спишь и так хороша,
во власти Морфея твоя душа.
А за окном уже брезжит рассвет,
и тело накрыл восхода плед.
Сочности красок восход не жалел,
такой уж его, в жизни удел.
И как художник достал мольберт,
встал у окна и начал портрет.
Боясь потревожить Морфея во сне,
нарисовал на твоем он лице,
птиц парящих в восходе зари,
бардовые сопки как марса огни.
Но выгнал художника утренний свет,
краски смыл и спрятал мольберт.
А ты еще спишь и так хороша,
во власти Морфея твоя душа.