Ленты лесов, развернитесь длинней -
сотни плетенок на скатерти дней,
ленты из улиц, заливов и гор
кто-то вплетает в весенний узор.
Вечер двуствольные строки навел,
в клетке на кухне свердловский щегол,
тянется речь - шелкопрядная нить
и не желает меня отпустить.
Знает, небось, что по черной реке
белому кокону плыть налегке,
белого шелка невесте напрясть,
чтоб навертелась у зеркала всласть.