Ломких линий орнамент сплетает незримую вязь.
Да, пророчить судьбу могут ведьмы,
но я не Макб`ет.
На ладонях печати закрыты и лучше не знать...
от излишних познаний рассудок теряет ответ.
Дни сплетаются в нити, ловлю свою птицу за хвост,
улетая смеётся журавлик, – к чужому плечу.
Вижу, каждый несёт на себе
лично сделанный крест.
Проходя через тернии – новые сказки ищу.
...Дождик смоет остаток печали вчерашнего дня.
Белый Карлик не греет и больше не будет звездой,
но мгновения радости всё же даются не зря,
удивляешься чуду,
кричишь во всё горло:
– Постой!