В излучинах крыльев от сбывшихся – по кольцу,
на каждом – ажурный бубенчик...
без языка.
О тех, кто со мною пил утреннюю росу,
начищенной медью молчанья звенит душа.
– Ну, что тебе с этой извечной пустой игры?
Лавандовой пудрой рельефных рубцов не скрыть.
Остры полнолунья – чешуйки твоей брони.
Для чёток янтарных отлично подходит нить –
та самая – красная...
Стелется млечный путь
к небесным чертогам...
Да, что же ты так упрям?!.
– Ты знаешь, как Феникс роняет: «Не позабудь» –
и гаснущей искрой отчаянно льнёт к губам...