Но песок, песок в часах на твоем столе говорит, что больше времени не осталось.
(Кот Басе, «Сорок восемь часов до лета»)
Ты заходишь домой — рассвет нестерпимо юн —
и вместо крови из неба текут дожди.
Тебя укутает песенкой кот Баюн,
но боль лежит клеймом на твоей груди.
Не осталось времени — время считает дни —
дней остается — считанные остатки.
Ночью по городу ярко горят огни,
что-то ломается с треском — но взятки гладки.
Побежать бы сейчас по берегу — и запеть,
забыть про боль, про сломленность и усталость.
Но здесь и сейчас окажется рядом смерть,
напоминая, что «времени не осталось».
Когда-нибудь все наладится, а пока
остается переживать тишину над бездной.
На мониторе бежит строка — и дрожит рука,
но внутри ты уже не будешь совсем железной.
Внутри крошится металл, дребезжит стекло,
ходишь — как будто звенящая погремушка.
Как-то по-разному понимается «тяжело»..
Голова опустеет и опустится на подушку.
Реалистичные нынче пошли игрушки.
Слушать.