Под весенним дождём безысходным
Мир предстал мне совсем обречённым,
Умирающим, не возрождённым.
Не пасхальным, а ночи подобным.
А внутри на душе белоснежной
Спит младенец
Прекрасный и нежный.
Спит любовь в алом шёлковом платье.
Спит надежда
В надёжных объятьях.
И, когда пробудятся они
Сказкой станут вдруг
Серые дни.
Умирает и рвёт на части
Не родившееся счастье.
Но когда вдруг придёт черёд
В этот мир оно снова придёт.